SUEÑOS IMPOSIBLES

METASERIE

EPISODIO PILOTO

Avanzo a través de un pasillo oscuro... largo y oscuro. Noto que llevo algo en la mano, lo aprieto fuerte, pero no sé de que se trata. Parece un mango de algún objeto cuya forma y dimensiones desconozco todavía... además no me preocupa dado que mi atención está centrada en mi recorrido hacia lo desconocido... a ciegas. Estoy nervioso, pero enseguida me doy cuenta, que esos nervios no me pertenecen, no son míos del todo, al menos. Trato de dar órdenes a mi cuerpo, ¿mi cuerpo? quiero parar y no puedo, mis pies siguen avanzando y mis sensaciones son extrañas...como si me fuesen transmitidas o impuestas. De pronto, bajo unas escaleras, con agilidad como si ya supiese que estaban ahí... eso es... de alguna manera ya he estado aquí antes, pero ¿cuándo? ¿a dónde me dirijo? Llego a una puerta entre abierta tras la que se adivina un haz de luz que me permite convertir la oscuridad en sombras, quiero dirigir mi mirada a la mano, pero los ojos no me obedecen, más bien, están centrados en un punto fijo. El pomo de la puerta. Parece que saben bien lo que quieren, todo mi cuerpo parece saberlo, menos yo. Es como si mi cerebro se hubiese desligado del resto.... Es como si estuviese incrustado en otra persona...espera....eso es... estoy siguiendo la acción de otro...pero, ¿quién? Abro, mejor dicho abre la puerta con sigilo, creo que no soy yo, pero percibo los matices, del otro lado llega no solo una tenue luz, también una ligera corriente de aire...tengo frío. Noto una gran decisión y firmeza en mi actitud, sé lo que voy a hacer, y a la vez me invaden sentimientos contradictorios de excitación y miedo. Tengo la adrenalina rebosando por los cuatro costados. Abro la puerta....

Estoy aterrorizado, de repente me encuentro inmovilizado boca arriba, desnudo sobre una superficie helada. Apenas puedo oscilar un poco mi tronco. Mis extremidades están fuertemente atadas, mi cabeza ligeramente inclinada hacia delante sobre una especie de almohada de piedra (o algo más duro) tampoco se puede mover. Estoy amordazado con algo que parece cinta adhesiva... ¿Qué pasa? ¿Cómo voy a salir de esta situación y sobre todo... cómo diablos he llegado aquí? Parece un garaje de vivienda unifamiliar pero hasta donde alcanzo a ver está todo cubierto de plástico, del techo al suelo, solo distingo alguna estantería que entreveo tras el translúcido material que me rodea. Prefería, por muy asustado que pareciese, la otra situación. Si no sospechase que mi problema consiste en sobrevivir, me preguntaría como había pasado de una a otra en un instante pero lo cierto es que no me da tiempo a más. Frente a mí se abre una puerta...

De nuevo, mi ubicación ha cambiado, estoy detrás de un plástico que recubre una habitación...es....es el garaje que mencioné anteriormente. Veo como alguien abre una puerta a mi izquierda y se dirige con un cuchillo en la mano hacia una especie de mesa quirúrgica en la que yace una persona totalmente envuelta en cinta plástica.... son los cuerpos en los que previamente he estado.... tienen que ser...pero.... Hay más, no me lo puedo creer, pero hay más. Creo que reconozco a ambos el de la izquierda parece...

Mierda, no lo parece, lo es... lo sé porque por un segundo he vuelto a transportarme a los ojos del que estaba tumbado y lo he visto cara a cara, lo va a matar. Parece que le va a decir algo:

- ¿Sabes por qué estás aquí? Tranquilo, si buscase que me respondieses te habría preguntado antes de noquearte y amordazarte, estarás mejor si no te mueves - su frialdad es espeluznante.

- Lo cierto es que has sido declarado culpable, culpable de no tener puta gracia, de aburrir desde el principio y de justificar minutos a base de bromas rancias, machistas y obsoletas. Has hecho perder el tiempo a millones de personas con situaciones repetitivas y poco creíbles.... en fin, los "sabios" te han sentenciado a muerte de manera inapelable... yo soy solo el brazo ejecutor.... la suerte está echada amigo Harper -

No doy crédito, vuelvo al cuerpo del asesino, justo a tiempo para hacerme sentir co-autor del terrible crimen. De alguna manera, soy yo el que le hunde el gran y afilado cuchillo en el vientre, noto como con gran fuerza subimos la hoja hasta tocar el esternón y giramos el puño con velocidad y destreza hacia su izquierda. No cabe duda, Charlie Harper ha muerto.... a manos mías... y de Dexter Morgan.

Vuelvo a ver a Dexter desde la posición en la que me encontraba cuando abrió la puerta. Acaba de limpiar el arma del crimen y parece sacarse algo del bolsillo. Es un teléfono:

- La sentencia ha sido llevada a cabo sin contratiempos. En una hora todo estará limpio -

Aparezco al otro lado del teléfono, no sé donde estoy y solo veo el primer plano de un bigote... parece familiar pero no sé a quien narices puede pertenecer, estoy demasiado superado por los acontecimientos. El hombre del bigote asiente, cuelga el teléfono y detrás de mi alguien exclama:

- Excelente, ésto está por fin en marcha -

Me giro rápido pero de nuevo, solo puedo ver un primer plano de su boca sonriente.... el caso es que esa boca.... esa voz..... creo que conozco a éstos tíos.

De nuevo mi ubicación cambia inesperadamente (o ya no). Estoy en una habitación desordenada y maloliente de un posible adolescente ridículo. Desde detrás de la tele puedo ver a una persona, sentada en su cama como haciendo yoga, que no despega la vista del receptor. Reconozco enseguida su barbita pelirroja y su expresión bobalicona. Parece que se le caen las lágrimas de los ojos debido probablemente al programa que está devorando. De pronto, sin sacar el índice de su nariz, pega un salto y grita furibundo:

-Noo, no lo merece, a mi me gustaba. Su serie es la más divertida del mundo mundial. ¿Cómo podéis matar a Charlie Harper? -

Me quedo helado y dirijo la vista de nuevo hacia el personajillo. No hay duda Chris Peterson ha sido testigo de mi surrealista vivencia.

Seis de la mañana, suena el despertador!!